Un golpazo

"Sentada en un viejo mueble, enmendado a un costado, descolorido en la esquina izquierda de su espaldar. Con un libro sobre mis muslos, mi cigarrillo entre dedos, saboréandolo entre mis labios. Siento que tengo cierto parecido a una chimenea de tanto humo desprendido. Mis pies cruzados sobre una mesa de té, una taza con café de antes de ayer sobre ella, con un poco de café derramado al borde, recién levantada después de una gran siesta, desmelenada, y con un sabor amargo en la boca. Me pongo de pie, me tropiezo y casi caigo, pero continuo, y doy un brinco hacia el balcón que tanto me llama. La luna luce espléndida, eufórica, observando estrellas titilar. Luego me siento a un borde de la cama, tomo la guitarra que había dejado descuidadamente en el piso antes de tomar la siesta, rozo cada cuerda, y tan sólo soy yo con mi cacharro en forma de ocho, veo como el ordenador encendido gasta energía, como siguen conectados los audífonos enredados que había dejado, el gruñir de mi estómago vacío a causa de días en ayuno, y un desanimado ambiente, silencioso, torturante. Donde la soledad se ha vuelto mi sombra, y se han vuelto sentimientos aprisionados, una monotonía.... Una ruleta que no para de rodar, un ciclo que no para de repetirse, rutina inacabable."